Recentemente, decidi que já tinha passado da hora de eu, mineira orgulhosa
e expatriada, aprender a fazer pão de queijo. Expatriada, nesse caso, significa
ser obrigada a comer uns pães de queijo falsos mundo afora e principalmente estar
sempre desprovida dos ingredientes mais comuns a essa iguaria: polvilho doce ou
azedo, queijo Minas, ovos caipiras e, no meu caso, experiência.
Munida de força de vontade, teimosia e gula, lá fui eu pesquisar os
melhores substitutos. Sim... não tem jeito... tem que se conformar em
substituir os componentes da receita. O polvilho não é o mesmo, queijo parmesão
não é queijo Minas (Ah... mas não é mesmo!!!), ovo comum não é o caipira. Outra alternativa seria fazer como minha cunhada, mineira muito mais autêntica do
que eu, de sotaque inalterado, que, quando também vivia fora, certa vez quase
foi presa pelas autoridades aeroportuárias por portar uma grande quantidade de um pó muito branco, de origem
duvidosa. Custou pra ela convencer o senhor mal encarado
e de má vontade que aquele composto era inofensivo, item de necessidade máxima
para o mineiro que vive fora e que seria utilizado apenas em âmbito
familiar, para amenizar as saudades da terrinha e dos cafés da tarde em família.
É viciante sim! Mas isso o senhor emburrado não precisava saber...Como sou mais tímida nesses assuntos de alfândega, decidi encontrar os substitutos.
Pesquisa vai, pesquisa vem, depois de perguntar a conhecidos e
indagar chorosa ao mestre Google, comprei, muito a contragosto, um tal de ‘almidón’, dito substituto do polvilho, além do bendito queijo italiano e uns ovos gigantes que não costumam ter
gosto de nada. Ah, decidir qual receita usar também foi uma luta. Uns escaldam
(aquecem o leite e óleo), outros não; uns misturam tudo, outros vão por partes;
uns sovam, batem muito na massa, outros só misturam... Houve até uma senhora no
Youtube que descaradamente usou a batedeira. Ué, mas não tinha que sovar até
doer o braço? Decidi usar a receita que minha irmã detalhada e pacientemente me
passou por Whatsapp. Separei os ingredientes, os coloquei em cima da bancada da
cozinha, fechei a porta (uma experiência como essa não dá pra compartilhar com
as crianças), respirei fundo e comecei.
Despejei o ‘almidón’ na bacia, aqueci o leite com o óleo, coloquei
lentamente a mistura líquida sobre o meu falso polvilho e fui misturando com a
colher de pau, pensando na possibilidade enorme de aquele grude não dar certo e
ter de ir pro lixo. Deixe esfriar, disse minha irmã. Enquanto esperava e
misturava aquela farofa branca (acho que é assim mesmo que tem de ser), uma
calma estranha foi tomando conta da cozinha. Que silêncio! Admirei-me de que as
crianças não abriram a porta de repente para perguntar o que eu estava fazendo e
pedir para ajudar. Nem o marido resolveu entrar de supetão pra indagar em que
gaveta estava o recibo da escola do mês de dezembro de 1998. Nada me roubava a
atenção. A concentração necessária à minha primeira tentativa de fazer pão de
queijo estava até então preservada.
Pronto, esfriou bastante. Já posso colocar os ovos. Um a um! E pra
misturar, tem que ser com as mãos!! O primeiro ovo deslisou para dentro da
bacia e fiquei logo tentada a quebrar a gema. Senti a textura viscosa e fria em
minhas mãos. Uma explosão de cor amarela sobre o branco. Mais um ovo, as cores
a se misturarem, o dourado da gema mesclando-se com a brancura pegajosa, que ia aos poucos se transformando em uma mistura mais homogênea. O silêncio... Minhas mãos a pintar aquele quadro de girassóis iluminados.
De repente, uma sensação estranha... Uma
presença foi-se tornando cada vez mais forte ao meu lado. Uma voz fina, aguda, de mulher, se ouvia bem
próxima aos meus ouvidos, e eu podia mesmo sentir suas mãos habilidosas a guiar as minhas na tarefa secular da sova. Primeiro as pontas dos dedos a destruir a perfeição
molenga da gema, depois a mão inteira a mesclar tudo em movimentos circulares, quase uma dança, até não se ver mais a
cor amarelada, e por último a força das mãos, já quase o punho, a amassar
vigorosamente a poção que mais tarde se transformaria nos pãezinhos dos meus sonhos.
A partir daquele momento, eu não estava mais sozinha, tampouco estava na cozinha da minha
casa. Uma força mágico-sensitiva me
transportou para uma época dourada, mais de 20 anos atrás, e eu era agora uma menina de uns 13 anos, assistindo minha tia Eudalina a preparar a massa dos seus
deliciosos pães de queijo. Ali estava eu, como inúmeras outras vezes, ao seu
lado, na cozinha de sua casa, a observar atentamente suas mãos grandes a sovar, a sovar e a sovar. Eu
não prestava atenção a nada daquilo naquele momento, nem me passava pela cabeça a possibilidade
de no futuro querer fazer aquela receita, apenas queria provar a iguaria e também deixar-me estar, ficar ao seu lado,
ouvindo sua voz terna, sentindo-me protegida por seu corpo alto, envolvida nas
histórias de família que ela tão bem conhecia, encantada com seus cabelos lisos
cor de prata e com a tiara fina que sustentava os fios de seda.
Eu não aprendi nada sobre pães de queijo naquelas tardes longas,
calmas e aconchegantes que eu passava na casa da minha tia, mas, voltando à
fria cozinha da minha casa, agora bem longe no tempo e no espaço, percebi que
eu já sabia como sovar a massa do pão de queijo. Eu sabia fazer isso, sem nunca
ter feito antes! E segui, com a maior propriedade, amassando,
integrando tudo, misturando o amarelo da gema com o branco úmido e morno do
polvilho, bem devagar porque não queria que o dourado se diluísse ao ponto de
não ser visto mais. Tampouco queria que a magia do momento acabasse logo. Que
privilégio esse encontro! Nunca pensei que uma simples experiência culinária
me levaria para perto da minha tia querida, aquela que teve um papel tão importante em
minha vida, que cuidava de mim quando minha mãe viajava, que fazia chá de camomila para o lanche da tarde, que costurava vestidos de gala, que tinha em seu quarto uma cama de princesas para as visitas, que em seu Fusquinha branco sempre nos levava pra ver a bandeira brasileira ser hasteada em frente ao Palácio do Planalto e que certa vez levou uma 'cambada' (era assim que ela se referia às pessoas, à 'galera') pra ver a Seleção de Romário e Bebeto desfilar no Eixão após a conquista da Copa.
Mas é hora de parar, deixar a massa descansar por algum tempo,
remoer essas memórias há tempos adormecidas. Depois, tem que enrolar pacientemente
as bolinhas, com as mãos besuntadas de óleo, lambrecadas daquele grude, e vê-las crescerem dentro do forno, o coração aquecido pelas lembranças de infância.
Não, meu pão de queijo não resultou muito bom. Descobri que, além do
queijo e do polvilho, os ovos daqui não são os mesmos dos de lá – desbotados,
não tingem de alourado as bolinhas depois de assadas. Ficou pálida, insossa e
grudenta a minha experiência. Mas a alma, essa sim, acabou dourada, leve,
radiante, acrescida de magia, conforto, memórias e sobretudo de saudade, muitas saudades.
